El pasado es presente

Mientras vuelvo a la normalidad, a la rutina ¿para qué eufemismos? recuerdo vagamente uno de los poemas de Bertolt Brecht sobre la emigración, lo busco y os lo dejo aquí. Para quien quiera pensar en las similitudes.

Sobre la denominación de emigrantes
"Siempre me pareció falso el nombre que nos han dado: emigrantes"

Pero emigración significa éxodo. Y nosotros

no hemos salido voluntariamente

eligiendo otro país. Ni inmigramos a otro país

para en él establecernos, mejor si es para siempre.

Nosotros hemos huido. Expulsados somos, desterrados.

Y no es hogar, es exilio el país que nos acoge.

Inquietos estamos, si podemos junto a las fronteras,

esperando al día de la vuelta, a cada recién llegado,

febriles, preguntando, no olvidando nada, a nada renunciando,

no perdonando nada de lo que ocurrió, no perdonando.

¡Ah, no nos engaña la quietud del Sund! Llegan gritos

hasta nuestros refugios. Nosotros mismos

casi somos como rumores de crímenes que pasaron la frontera.

Cada uno de los que vamos con los zapatos rotos entre la multitud

la ignominia mostramos que hoy mancha nuestra tierra.

Pero ninguno de nosotros

se quedará aquí. La última palabra

aún no ha sido dicha.

"